Влас

Слышу как девчонка бежит обратно в свое убежище, ураганом пронесясь мимо ванной. Пусть бежит. Без нее спокойнее.

Слышу ее задушенный крик. В нем столько отчаяния. Но мне похуй на ее чувства. Пусть хоть все связки себе оборвет, не цепляет. Меня, блядь, ни капли не цепляет.

Возвращаюсь на кухню и пытаюсь привести себя в состояние равновесия. Но, ясное дело, у меня нихера не выходит.

Заставляю себя сесть за стол и доесть гребаный бургер, который с каждым укусом мне встает поперек горла. Но это меня не остановит. Кусаю и глотаю. Кусаю и глотаю. Между этими двумя нехитрыми действиями жую, хоть и не чувствую никакого вкуса.

Как там говорят, еда для удовольствия? Пиздеж. У меня это чисто механический процесс. Закидываю угли в топку, лишь бы скорее восстановить растраченные на ранение силы.

Я практически заканчиваю процесс пищевой подзарядки, когда на мессенджер прилетает сообщение от Костика:

«Марат едет к тебе. Хочет утрясти ваши терки».

Наши терки, блядь? Этот уебок — ходячая проблема. Одна большая и тупая проблема.

«Разворачивай этого тупого Франкенштейна назад», — пишу ответ Костику и небрежно отбрасываю телефон на стол. Ответ приходит незамедлительно:

«Я уже пытался. Он не берет трубку».

Новая вспышка ярости завладевает мозгом. У меня своих проблем выше крыши, я еще должен с тупицей Маратом возиться?

Сам ему набираю. Набираю, чтобы разнести долбодятла в пух и прах. Чтоб на молекулы разобрать и донести до его куриного мозга, что ему здесь не рады. Никогда.

Покрываясь пятнами от злости, выслушиваю долгих пять гудков. Если этот тупица и меня продинамит игнором, ему, сука, не поздоровится. Ни одна шавка не смеет так неуважительно себя со мной вести.

Все же куриного мозга Марату оказывается достаточно, чтобы принять правильное решение и ответить на мой входящий.

— Слушаю, Влас, — произносит бугай запыхавшимся голосом.

— Ты там бегом занимаешься? — нехотя цежу сквозь зубы. — Решил до меня на своих двух добраться? Костик тебе тачку не дал? Правильно сделал. Нам нечего с тобой решать.

— Ок, — все что выдает Марат прежде, чем отключиться. А я понять не могу усек он мои слова или нет. Да блядь, это я решаю когда разговор будет окончен! Это я всегда жму кнопку завершения вызова!

Крепко сжимая в руке телефон, снова набираю Марата. Если он еще раз отключится, не дав мне договорить, я ему переломаю нахрен все пальцы, чтоб больше нечем было тыкать в экран.

— Да, — недовольно отвечает Марат.