Влас

Пялюсь на девчонку, делая вид, что втыкаю в телефон. Хотя нет, я даже вида не делаю. Я просто держу в руках гаджет, изучая лицо Яры в голубизне лунного света. Девушка долго смотрит в окно, лежа головой на подушке. Постепенно ее веки тяжелеют и она даже не замечает как медленно погружается в сон. А я продолжаю пялится на как никогда уязвимую сейчас девчонку.

Какие все-таки правильные у нее черты лица, пухлые губы и невероятные глаза, которыми она умеет проникать в самую душу. Зеленые. Ведьмовские. Может она меня околдовала?

Ухмыляюсь в темноте ночи. Что за глупость я несу? Хоть и рос среди монашек, в храме господнем, во всю эту чертовщину не верю.

Снова взгляд на мирно сопящую Яру. Красивая сучка. Вот только судьба над ней лихо пошутила. Интересно, это расплата за ее красоту? Не зря говорят: “Не родись красивая, а родись счастливая”. Ведь счастье явно обошло эту красотку стороной.

Яра однозначно в свою мать пошла: и судьбой несчастной, и красотой неземной. Не в батю своего уебистого точно… Сука, Марк. Когда-то ведь был одним из крупных бизнесменов города. Мужиком был, человеком был, пока не просадил все свое имущество в азартных играх и не начал прикладываться к бутылке.

Эта слабость вызывает во мне отвращение. Любая человеческая слабость в мужике. А слабый мужик — это ничтожество. Мужик должен иметь стальные яйца и не пытаться уйти от реальности, избегая проблем. Брать волю в кулак и разруливать поставленные задачи. А Марк, сука, трус и слабак. Трус и слабак…

Флэшбэк

В игровом зале моего покерного клуба собрался весь бомонд города. Как впрочем и каждую ночь. Мы не офишируем свои собрания, вход строго по приглашениям, поскольку мой бизнес не совсем законный. Точнее, совсем не законный. Он существует благодаря Лорду — криминальному авторитету нашего города. За это я плачу ему процент с каждой ночи. Не маленький процент…

Приглашения я рассылаю лично. Тогда скажите мне, какого хера сегодня в своем зале я вижу Марка? Даже если бы мой палец дрогнул, я не за что бы не отправил ему в месседжер пароль для входа. Кто-то продал ему сегодняшнее место. Да разве у этого упыря есть деньги? Он ведь полный ноль, пустое место. Пусть катится к чертям.

Подаю знак парням, чтобы привели Марка в мой кабинет. Направляюсь туда первым и налив стакан виски, настраиваюсь на неприятный разговор. Я этого упыря не уважаю. Разговаривать с ним как в грязи испачкаться. Но в моем нечистом деле приходится делать и подобные неприятные вещи.

— Влас, что за шуточки? — начинает Марк разговор неправильно, то есть первым. Морщусь, будто кислого лимона отведал и делаю глоток виски. Я всегда знаю меру в алкоголе, поэтому я никогда не проводил параллели с алкашней Марком. Для меня это способ расслабиться, а не уйти с головой в другую реальность.

— Что ты тут забыл? — цежу сквозь зубы, желая как можно скорее закончить разговор.

— Влас, ну как же! Я принес тебе свои денюжки…

— Не надо мне сейчас заливать! — чуть повышаю голос, больше для строгости. — Ты банкрот!

— И надеюсь уйти с еще большей суммой, — Марк достает из кармана пачку баксов сотнями.

— Здесь тысяч двадцать, не меньше, — прикуриваю сигарету. — Откуда? — прищуриваю взгляд, выдыхая белый дым.

— А ты мои деньги не считай, — сердито огрызается Марк. — Какая тебе нахер разница? — нервничает упырь.

— Вот этого, — указываю сигаретой на пачку бабла, — тебе хватит на пять минут. — Потом что делать будешь? — снова затягиваюсь.

Молчит. Ручонки потирает, губы поджимает. Знает, что я правду говорю, знает, сука, а все равно лезет.